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(macho, ya es hora de levantarse) conduciéndome, señalándome el camino al plato vacío de la comida, a la bañera (tengo sed, compañero), a la puerta corredera de la terraza (ábreme, camarada, que quiero saludar al mundo). Makari en su cesta, junto a su mascota de toda la vida, el osito sin nombre. Se lo tiraba por las noches y lo tenía aburrido (y deshilachado) de tanto achuchón y tanto amor. No tengas otro gato, Arturo, no vale la pena - me dicen -. Luego se sufre mucho. ¿Pero en qué estamos, muchachos? ¿Tanto miedo le tenéis a la vida? Esto es el rollo y la gracia de nuestra pueril existencia, pero es que eso es lo que tenemos, y a disfrutarlo, a las duras y las maduras. Bay, Bay, Makari, te echaré de menos, pero qué bien que lo hemos pasado juntos. "Porque gato y yo - decía Julio - somos como los gusanitos del Yin y el Yang interesándose (eso es el Tao) y no se me escapa que cada gato en español es amo de las tres letras del Tao, con la g a manera de agujerito que dejan en los ponchos las mujeres de los indios navajos para que no se les quede el alma prisionera en el tejido. Los gitanos y los traductores internacionales no tienen gatos, un gato es territorio fijo, límite armonioso; un gato no viaja, su órbita es lenta y pequeña, va de una mata a una silla, de un zaguán a un cantero de pensamientos; su dibujo es pausado como el de Matisse. Los egipcios llegaron a enterrar a sus animales, sobre todo a los gatos, porque pensaban que también ellos tenían alma. Vete a saber. ¡Será por los conocimientos que tenemos nosotros del alma! (por los burros que dejamos que nos gobiernen, el eje de la estupidez, el burro, el asno y la madre que los parió) que ni siquiera enterramos con dignidad a tanto muerto que aparece en la televisión. Y como yo no soy gitano ni traductor internacional, Manel, Conchi, Andreu y Ana nos regalaron al Makari cuando apenas tenía un mes. El 7 de septiembre de 1990, nos escribieron una preciosa nota que todavía guardo en mi álbum de fotografías. Una nota escrita con caligrafía escolar, que decía lo siguiente: Loli y Arturo: Bay, Bay, Makari. Como ya sé que no existen el cielo ni el infierno (acaso aquí sí), sé muy bien que estás en el país de los cronopios Y como buen cronopio cada vez que encuentres una tortuga, sacarás la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujarás una golondrina. Porque los cronopios sois así, anarquistoides, iconoclastas, imaginativos. Y como buen gato cronopio, cuando necesites hacerte una fotografía, para el álbum de fotos de los cronopios, acudirás - lo sé muy bien - a un Fotomatón y te harás retratar en la forma siguiente: las cuatro primeras fotos muy serio, como sólo tú sabes hacerlo, y la última sacando la lengua. Esta última sé que te la guardarás para ti (y que me enviarás una copia por mensajería cronopia) y estarás contentísimo con esa foto.
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