SUICIDIO INNATO
de Nicolás Torres

No. Me es imposible hablar y sentirte.
Eres aire, mi aire, pero la muerte es niebla, helada, mi causa de ceguera.
Eres blanca, liviana, pero mi odio es el polvo pesado, hijo de los años,
verdugo de los sueños, de esos sueños de los que hablan.
Eres tú, pero no yo.
Eres paloma que vuela sobre las olas que celebran con júbilo las nubes
vestidas de rojo en la noche de idilio consumado entre las estrellas y la
arena.
Eres libre paloma, pero yo soy piedra en el fondo del mar resentido,
ahogada entre burbujas de rencor,
atada por la espuma del pesar y de la lástima.
Eres vida, pero no yo.
Eres luz de luna emocionada, pero yo soy el sol oculto que odioso, envidia
la bendición que todos los ojos te dan.
Eres tú, reflejo de iris enamorada.
Dime, ¿qué es lo que duele?
Eres lluvia divina, dulce como la miel. Rocío de madrugada.
Eres tú: invisible, para mi ausente.
Eres tú. Lo eres todo, para mi nada.
Duérmete en mi almohada. Sédame con un beso.
Vida, déjame vivir. Dime: "déjalo vivir".

Nicolás Torres

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